Bedingungslose Liebe

von Quirin Pusch

Schütterer Himmel. P. M. steht auf dem Perron der obdachlosen Bahnstation. Sein Blick in den Himmel ist eine bedingungslose Liebeserklärung. Die Gleise heben zum Singen an. Die graue Schallschutzwand wird von einem weiß-roten Band zerfetzt. Dann Stille. Der Bahnsteig liegt wie eine Insel zwischen den Fahrschneisen der Züge. Wie auf der Straße gilt hier auch Rechtsverkehr. Alles andere wäre recht verkehrt. Das Eisen beginnt erneut zu singen. Gemächlich diesmal, aus anderer Richtung. Ein Güterzug, schier endlos. Er hat Baumstämme geladen. Aberhunderte. Bäume, die ihr Leben lassen mussten. Die Luft riecht harzig. Baumleichen.

P. M. sieht dem Zug nach. In der Entfernung verschmelzen die Streben, die die Baumstämme wie Klauen umklammern, zu geschlossenen Metallwänden. Zu hochschließenden Waggons. Stählerne Särge nun. Das Singen ebbt ab. Von hinter dem Schallwall hört der Wartende das Prasseln von Wasser. Die Klimaanlange an der Außenhaut des Supermarkts verliert Kühlflüssigkeit. Abends erst wird der Zurückkehrende bemerken, dass das nicht stimmt. Die Maschine wird absichtlich bewässert. Die Kühlung braucht Kühlung. P. M. stellt sich eine weitere Vorrichtung vor, die die Spritzanlage kühlt. Daran schließt sich eine Einrichtung an, die die Kühlanlage der Kühlanlage für die Klimaanlage kühlt. Eine endlose Kühlreihe. Eine unendliche Metakühlung. Ein Spiegel im Spiegel.

Die Rosen hinter dem verdorrten Rasen stehen in voller Pracht. P. M. hört das Glucksen aus Gießkannen. Das Nachbarpaar flutet die Rosenstöcke. Mit gegen die Sonne verengten Augenschlitzen sehen sie ihn scharf an. P. M. macht ein Gesicht, wie er es immer macht, wenn er fürchtet, sein Gesicht zu verlieren. „Unerträglich“, raunt der Nachbar. P. M. wiederholt die Radionachrichten: Italien verbietet, den heimischen Garten zu wässern. Die Nachbarin zuckt mit den Schultern. Der Rasen ist nicht mehr zu retten. „Was soll man machen. Ist so.“ Zu heiß, zu trocken, nickt sie in Richtung Gartenparzelle. Ein Indemnitätstrick. Sie hatten gemäht. Zweimal. Schon als die Sonne ihre Kraft erprobte. Ihr Vorspiel. Nun nimmt ihnen der trockene Sommer die Schuld. Sie verdunstet einfach. P. M. steht auf versengter Erde.

23. August 2022